Не пересеклись – II (Там, где нас нет)

Ремонт в подъезде к концу. В четверг полосочкам встретиться тоже не удалось, как и в понедельник. Всё равно неплохо вышло: радостно и отмыто. Только краской сильно обдаёт.

Ремонтов я боюсь. При слове «ремонт» хватаюсь за шуруповёрт и потрясаю им: кто сказал «мать» при новобрачных? Отчаянные вопли плитки, которую перепиливают напополам, навечно поселились внутри меня.

Спрашивают же про ремонт часто. Человека, который уже вляпался в это дело, не перевоспитать. Дай только волю, он тебя под ручку возьмёт и интимно спросит: «Ну, как, ремонт будешь делать в этом году?» Если далеко болезнь ремонтная зашла, на лестнице поймает в 4 утра, мешок Ротбанда всучит и станет рассказывать, как им пользоваться.

А у меня вообще особое чувство красоты. Мне Fallout’овские интерьеры нравятся. Обшарпанное всё и знакомое до боли, как из дома не выходил. Нашёл кровать, заснул, через час встаёшь — эндокринная система в норме, здоровье 100%, руки-ноги срослись, дальше можно идти. Я и иду.

Полтора месяца не работаю, только в Fallout играю да всякое обдумываю про будущее. Баночки снимаю, полосочки всякие. Кризис, фуле. Надо как-то настраиваться на новую волну. Менять что-то. Рецептов вспомнил 2:

1. Бросить всё и уехать в деревню.
2. Если выпало в империи родиться, лучше жить в глухой провинции у моря.

Сюда же вариант: купить пилораму. Пилить себе доски, брёвна всякие, спать прямо на опилках, а старую жизнь поминать беззлобно под матерок грузчика Николая да воркование жены. И никакого Интернета. Итого три рецепта. И все дурацкие.

Сесть на распиленной пинии в прибрежной деревеньке, бросить взгляд на неровную линию горизонта, кивнуть незнакомцу с мешком «здрасьте», выругать в сотый раз эту глушь, этот песок, вопящих чаек, эту линию, взглянуть на календарь и обнаружить: воскресенье уже. Надо было в субботу пересечься, да не срослось.