Рука у меня на груди

Давно уже я привык укладываться рано. Здесь так громко шумят большие ветви деревьев, они размашисто раскачиваются и трутся друг о друга. Это мощные молодые деревья, они накрывают наш низкий дом так, что во время дождя, бывает, ни капли не стекает на крышу. Я построил его сам, не знаю, откуда взялись силы и умения. Во сне этого не требуется, а материалов хватает.

Дом получился немного грубый и косолапый, но много ли нам надо. Мы лежим на огромном нагретом солнцем камне и строим планы, что ещё нам нужно сделать, чтобы пережить эту зиму. Мешки с припасами желтеют в лучах густого как мёд солнца, пятна от проникающих через ветки лучей перебегают с мешка на мешок. Лениво жужжат насекомые, имен которых я не знаю, вижу только, что крупные. Наша малышка с трудом носит камни и смеётся, из камней получается что-то, похожее на забор. Ещё немного, ещё зима, и мы пойдём на юг, туда, откуда пришли.

Глаза смыкаются, сон вновь показывает полтора года, которые мы живем вместе: дикая природа, грубые камни, деревья-великаны, низкий дом, в котором мы проводим время, наша малышка, твоя рука у меня на груди.